Voix (fille) : J'irais pas ! Comment tu peux oser me faire ça !
Voix (homme), calme : Raphaëlle, nous ne te laissons pas le choix. Je suis ton père, et tu dois obéir. Tu pars lundi matin, dans deux jours. Ne crois pas que ça me fasse plaisir, mais tu ne nous as pas laissé d'autres solutions.
Raphaëlle : Non ! Je n'irais pas, un point c'est tout !
Et finalement, la jeune fille se retrouvait dans la voiture l'emmenant loin de chez elle. Elle y avait réfléchi pendant deux jours, et les conseils de Mary lui avaient été précieux. Après tout, rien ne la retenait vraiment maintenant... mais comment la situation en était arrivée là ?
La jeune fille ferma les yeux, et se replongea dans ses souvenirs, quand tout avait commencé, deux mois auparavant...
Ehhhh.... C'est nous. Enfin, c'était nous.
Je regardais en détail la photo que je venais de trouver sous mon lit, entre quelques moutons de poussière et un T-shirt qui traînait là depuis... hum, je préférais ne pas savoir.
Ma mère était au premier plan. Belle, belle, belle. (comme le jour.... bon ok je me tais.) Lucille. Avant, elle habitait en France, j'étais donc moitié française, moitié anglaise, et avais hérité d'un prénom bien français. Raphaëlle. Je n'irais pas jusqu'à dire qu'il me pourrissait la vie, mais bon, il me distinguait des autres Jenny ou Scarlett qui peuplaient mon lycée. Et Dieu sait combien je déteste me distinguer. Enfin bref, revenons à nos moutons.
Derrière ma mère, mon père. Andrew. Ma mère l'avait rencontré alors qu'il passait ses vacances en Bretagne, là où elle habitait, et ce fut le coup de foudre. Elle quitta tout pour suivre l'homme de sa vie... Tu parles. Mon père n'avait rien du prince charmant, et il n'était jamais là. Mais bon, j'étais habituée, hein. Depuis mon enfance, il répondait aux abonnés absents. Être magnat des affaires ne devait pas être compatible avec une vie de famille.
La petite blonde devant, ma sœur. Mary. Comme elle avait grandi elle aussi sans voir notre père à la maison, ça nous avait bien rapproché. En d'autres termes, je l'adorais. Mais bon, elle avait beau avoir un visage angélique, c'était un petit démon, et j'en faisais régulièrement les frais.
Et tout derrière, moi. Raphaëlle Evans. 17 ans, entrant en Terminale à la rentrée.
C'est fou, la photo ne devait dater que de six mois à peine, mais on avait l'air heureux, dessus. Je la re-balançais sous mon lit. Cette photo n'était à mes yeux qu'une illusion. Dans ma famille, il n'y avait jamais eu d'unité. Juste une façade de bonheur, un masque de sourire qui, maintenant, avait volé en éclats.
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